bjernhona | Как всегда, всё начиналось с последней строки

Я выхожу на свет

из запаха шатров,

за ветром устремясь

к волне, в камнях бушующей.

Вплелись в мой тёплый плед

дым праздничных костров,

резьбы древесной вязь

и шёпот рун чарующий.

Я слышу голоса,

я чту своих богов

и предков позову

на битвы пир ликующий,

Раскроют небеса

мне радужный покров,

туман войдёт в траву,

росой рассвет колдующий.

Вдруг... снова город мой,

где нету кораблей,

где пыль страны большой,

давно уж не воюющей.

Но шепчет мне прибой

всех северных морей

о памяти чужой,

в моей крови тоскующей.