Как всегда, всё начиналось с последней строки

Я выхожу на свет

                     из запаха шатров,

                                      за ветром устремясь

              к волне, в камнях бушующей.

Вплелись в мой тёплый плед

                     дым праздничных костров,

                                       резьбы древесной вязь

              и шёпот рун чарующий.

Я слышу голоса,

                      я чту своих богов

                                         и предков позову

              на битвы пир ликующий,

Раскроют небеса

                      мне радужный покров,

                                          туман войдёт в траву,

                росой рассвет колдующий.

Вдруг...  снова город мой,

                      где нету кораблей,

                                            где пыль страны большой,

                 давно уж не воюющей.

Но шепчет мне прибой

                      всех северных морей

                                             о памяти чужой,

                  в моей крови тоскующей.